Poète fatigué.
Il est tard, le vent souffle,
Il me reste à vous dire
Emmitouflé dans mes moufles,
Ce que cela m’inspire.
Il n’est pas toujours facile d’écrire,
Et en moufles rien n’est pire.
L’imaginaire parfois étouffe
Et l’esprit du poète soupire,
Que mettre en forme
Qui ne soit difforme ?
L’arbre là tendant ses branches nues
Sous le vent et les nuées ?
Le ciel là haut aux couleurs violacées
Vomissant ses trombes de pluie glacée ?
Parfois les éléments semblent ligués
A dessiner l’âme du poète fatigué…