le-blog-d-ysengrin45

Amis d'Ysengrin, j'arrête le site et vous dis aurevoir...

Je vous remercie de tout mon coeur d'avoir redonné vie à l'arbre à palabres par vos poèmes et vos messages...

J'imagine que vous le savez, Ysengrin faisait preuve de générosité dans son travail d'éducateur spécialisé pour  enfants malades mentaux. Dans ce monde parfois dur, Ysengrin rêvait d'une "oeuvre commune" entre blogueurs... d'où est né l'arbre à palabres...

Je laisse le site ouvert pour l'instant. Quand le dernier roman d'Ysengrin,

Eyola, sera publié, (problablement à BookEdition)  je mettrai un lien sur le site. Mais cela peut être assez long. Si vous en exprimez le désir, je viendrai sur votre site pour vous en informer.

Je vous délivre deux derniers poèmes d'Ysengrin...

Je vous souhaite à tous le bonheur de continuer votre site que j'ai eu le plaisir de visiter.... et du bonheur tout simplement... Un énorme bisou de Patou

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La lumière s'adoucit dans le jour déclinant... Le vent tourbillonne autour de l'arbre, et on entend la voix d'ysengrin, âme de poête...

Symbole

Repousser le vide en quelques lignes,

Remplir l'instant de quelques signes,

Pourtant ma vie est pleine

Qui devrait être sereine.

Alors quelle est cette pulsion

Qui m'enjoint  d'écrire

Transformer l'émotion

Et tenter de dire ?

Une béance angoissante

Qui tel un trou noir

Absorbe l'énergie vivante

En un gigantesque éteignoir...

Seules les courbes elliptiques

Des formules symboliques

Peuvent repousser l'épouvante

En constituant l'humanité parlante.

Le langage tisse les liens

Qui rattachent aux siens,

Et nous empêche de sombrer

En ce qui ne peut s'énoncer,

Faisant de l'autre le salvateur

Qui arrache à l'intime peur.

De la parole qui caracole

A l'écrit qui se transcrit,

J'évoque la farandole

Des meilleurs esprits

Au pic de la Mirandole

Pour crier : je vis !...

Pour énoncer que le symbole

Fait que l'on survit..

Le soleil disparait à l'horizon, laissant une lueur rougeoyante sur la terre. Dans un dernier tournoiement du vent qui fait frémir l'arbre à palabres, la voix d'Ysengrin reprend, douce et claire...

Soir

Le ciel limpide se reflète

Dans le miroir étal de l'eau,

Goûtons l'heure si parfaite

Qui nous fait tel cadeau.

Sous l'imaginaire caresse

L'âme du poète se redresse

Planant sur l'eau qui luit,

Elle déploie sa liesse

A l'assaut de la nuit.

Le vent souffle dans l'arbre à palabres dont le feuillage frissonne alors que la voix d'Ysengrin nous délivre message... issu d'un lointain futur...

Message

Je vous parle de loin,

De plus loin que vous pouvez penser,

D'âges lointains et brumeux,

Plus loin que les äges....

Je suis une femme,

Une femme dont vous ne pouvez rêver,

Car je n'ai pas d'âge...

Je ne viendrai que bien plus tard...

Nous sommes en sixième aire,

Partout ne croit que le désert,

Les hommes ont presque disparu,

Des animaux il n'y a presque plus.

Je vous parle comme je peux,

De si loin, si faible,

Mais écoutez-moi !

La terre est brûlée,

Et les hommes meurent,

Ils se battent pour l'eau,

Mais il n'y a plus d'eau...

Encore je tente de vous parler

Du drame qui est arrivé,

Vous allez devoir l'affronter,

La disparition est proche de l'humanité.

Vous devez vous en persuader,

Je dois vous prévenir,

Vous si loin,

Du danger qui vous guette.

Hommes du passé, je vous aime,

Je vous aime,

Mais pensez au drame que vous programmez.

Vous qui m'écoutez,

Vous ne pourrez plus me trouver,

Je suis loin, si loin de vous.

Eh ! Oui, vous avez du mal à le penser,

Je ne suis pas encore née.

Parfois nous aimons nous rappeler

Comme la lune était belle

Dans le ciel étoilé,

Comme c'était pure merveille...

Je veux dire... je veux dire...

Aidez-moi,

Le coeur peine, vous le savez,

Ce n'est pas le pire,

Mais derrière notre ciel opaque,

On ne peut plus l'admirer.

Notre ciel n'est plus qu'un affreux cloaque.

Notre terre, nous l'avons longuement empoisonnée,

Vous à qui je tente de parler,

Vous continuez à l'empoisonner,

Nous sommes vos héritiers condamnés.

Jadis en septembre,

Vous pouviez compter les pluies,

Rappelez-vous septembre,

Rappelez-vous,

Jadis en semptembre...

Il n'y a plus d'oiseaux dans le ciel,

Les cieux sont rouges violacés,

Ce soir à l'heure de la veille,

Il faudra rêver l'opiacée,

Les mutants se cachent,

A l'heure de la chasse,

Les prédateurs enivrés

Tuent pour se délivrer.

Ah ! Comme j'aimerai vous transmettre ce qui m'anime

A travers ces abîmes,

Pouvoir une fois encore intépréter un texte,

Vous en donner la chaleur, le grain, la valeur,

Comme les hommes autrefois

Transmettaient leurs créations d'amour,

Comme ces hommes autrefois

Pouvaient aimer les femmes,

Aimer les femmes,

Aimer...