le-blog-d-ysengrin45

Panne d’inspiration,

C’est le pire

Pour la consécration,

Et qui ne fait pas rire.

Essayer le stylo sur la page…

Des fois il y court de lui-même

Comme l’enfant sur la plage,

Riant des traces qu’il y sème.

Essayer les mots amicaux

Qui s’aiment et s’appellent,

Les couchés et les verticaux,

On en trouve à la pelle.

Raconter une histoire ?

De la mouche sans gloire,

Bourdonnant malheureuse

En quête de subsistance,

Et qui tomba sur l’araignée tueuse

En sa toile, sans plus de résistance.

Voilà l’opération,

Les lignes s’écrivent toutes seules

En se passant d’inspiration,

Comme elles veulent.

Dérivant en mon sentier fleuri,

Tout de pentes, tout de feuillages,

Au bassin d’une rivière j’aboutis

Et y découvris une oiselle au merveilleux plumage.

Je m’arrêtai, interdit,

Dans les frondaisons caché,

Craignant de l’effaroucher,

L’homme, dit-on, est maudit

De ses désirs incessants et inassouvis…

La belle se baignait en chantant,

Les oiseaux lui répondaient de leurs chants,

L’eau éclaboussée scintillait,

De ses sauts, ses plongeons, elle riait…

Ha ! Captif de mes visions j’avançais…

Et là ! Elle me surprit !...

Sur le champ je me tançai,

Puis me montrai, étouffant tout cri.

C’était elle la saisie,

Et moi qui la surprenais.

- La belle, puis-je avec vous me baigner ?

- Mon Sire, comme il vous plaît.

La suite est indicible,

Mais je ferai mon possible.

En nos ébats dans l’eau,

Nous vînmes à coller nos peaux,

Et de là vous savez ce qui arrive,

Une onde de sensualité nous dérive en live,

Et vous savez comment ça finit…

La barque s’emboutit,

La rame pénétra, et dans l’eau s’engloutit,

Les berges explosèrent,

Les eaux bouillonnèrent,

C’était la fête de la rivière.